Lors de ma dernière année de lycée, en tant que jeune adulte, j’avais un copain régulier mais pas de vrai fiancé, juste des semi-petits amis. Des copains de baise, en fait.

En fin d’après-midi, alors que nous pensions que le terrain de football était désert, je me tenais sous les gradins avec l’un de ces copains de baise. Mais sa bite n’avait rien de semi-dur ! Elle était sortie de son jean et je le branlais, tandis que sa main était dans mon short. Je pense parfois à l’apparence que nous devions avoir, deux jeunes spécimens en bonne santé en proie à une luxure impromptue et aléatoire.

Ses longs doigts de pianiste talentueux transformaient ma chatte rasée en beurre, et je tournais sur sa main comme une danseuse exotique. En essayant de me taire, je fredonnais mon extase : “Hmm ! Hmm hmm hmm HMM ! HMM ! Hmm hmm !”

Pendant ce temps, il bousculait ma main et grognait, les narines dilatées, des gouttelettes de précum mouchetant l’herbe de sa tête de bite crachotante.

Je me souviens que nous portions tous les deux le même T-shirt du club des nerds. C’était un garçon maigre (à part sa bite), et sa chemise pendait sur lui, tout comme la chemise de flanelle ouverte qu’il portait par-dessus. Je remplissais bien ma chemise (c’est toujours le cas), et mes tétons étaient comme des balles.

C’est comme ça qu’on était quand on s’est fait arrêter.

“Hé !” a lancé une voix masculine. “Sors de là !”

“Oh, merde !”, avons-nous sifflé toutes les deux en même temps, et nous sommes écartées d’un bond, comme si l’autre était soudain radioactif. J’étais mieux lotie que mon pauvre demi-ami ; après tout, j’étais totalement habillée, même si mon short était maintenant collé à ma chatte trempée. Pendant que mon garçon s’efforçait de fermer son jean sans se castrer, je sautais d’un pied à l’autre, en me pinçant l’orteil, et je regardais l’entraîneur C. se diriger vers nous, en baissant la tête pour naviguer sous les gradins.

“Vous n’avez rien à faire ici”, dit l’entraîneur en nous regardant tous les deux, mais surtout mon garçon, dont le jean était maintenant fermé, mais dont la bite saillait sur sa hanche à un angle douloureux. “Qu’est-ce que vous faisiez ?” nous a-t-il demandé, comme si ce n’était pas aussi évident que la bite du garçon et mes tétons. “Pas du trafic de drogue, j’espère ?”

“Non, monsieur !” nous avons tous les deux couiné, moi parce que j’étais terrifié à l’idée d’aller en prison et lui probablement à cause de sa trique comprimée.

“Uh-huh”, a dit l’entraîneur, les mains sur les hanches, en regardant du garçon à moi et vice-versa.

L’entraîneur C. n’était pas l’un de mes entraîneurs, mais notre école était petite, alors bien sûr, je le connaissais. C’était (et c’est toujours) ton gros dur musclé à la tête de balle d’un âge incertain. Je l’ai toujours trouvé mignon, en partie à cause de ses manières faciles. Il plaisantait avec tout le monde et portait son mètre quatre-vingt-dix avec légèreté et grâce, du moins dans les couloirs, les salles de classe et les soirées dansantes. Il avait l’air d’un Dwayne Johnson. Le regard qu’il m’a jeté était beaucoup plus sympathique, une sorte de mélange de dégoût et de sympathie, que le regard de haine qu’il a jeté à Piano Boy.

Il a aboyé le nom de Piano Boy et lui a dit : “Va-t’en.”

“Oui, monsieur”, a dit Piano Boy, et il s’est enfui au pas de course, ses flanelles claquant derrière lui. Il ne s’est même pas retourné.

L’entraîneur a secoué la tête, s’est tourné vers moi et a dit : “Tu vois ce qu’il vaut ? Il n’a même pas pris ta défense.”

Je n’ai rien dit, je me suis mordu la lèvre et j’ai regardé le sol.

L’entraîneur a soupiré et a dit : “Je vais te donner le discours maintenant.” Il m’a rappelé tout ce que j’avais, tous les espoirs que ma famille avait en moi, à quel point j’étais proche de l’obtention de mon diplôme et à quel point j’aurais été stupide de tout gâcher et de me laisser égarer par des minables qui ne me méritaient pas et qui essayaient juste de profiter de mon innocence, et tout ça, et tout ça.

Je me suis demandé pourquoi le garçon n’avait pas eu droit au discours, et je me suis dit que j’étais moins innocent que le pauvre type effrayé dont le précum était à ce moment-là une pellicule séchée sur ma main – mais je n’ai rien dit.

Finalement, l’entraîneur a de nouveau soupiré et a dit : “Fin du discours. Tu m’entends, Julie ?”

“Oui, monsieur”, ai-je répondu.

“D’accord, alors”, a-t-il dit. “Je ne te noterai pas cette fois-ci. Tu peux rentrer chez toi.”

Je me suis raclé la gorge. “Hum, Coach ? Je crois que mon chauffeur, euh, est déjà parti.”

J’ai pointé ma main souillée de foutre dans la direction où mon garçon était parti. L’entraîneur a eu l’air embarrassé.

“Oh”, dit l’entraîneur. “Oh, d’accord. Ne t’inquiète pas. Je peux te ramener à la maison.”

Pendant quelques pas, le silence a été gênant, jusqu’à ce qu’il commence à me poser des questions sur l’école, et nous sommes tombés dans quelque chose qui ressemblait à une conversation normale. Pour moi, ce n’était pas tout à fait normal pour plusieurs raisons.

Deux d’entre elles étaient mes tétons, qui étaient toujours au garde-à-vous ; j’étais très consciente du frottement du tissu du T-shirt sur eux, les stimulant, les gardant érigés et pleins d’espoir.

De plus, j’étais toujours aussi mouillée qu’un marécage à l’intérieur de mon short, et c’était de plus en plus évident alors que je marchais vite, essayant de suivre l’entraîneur, et toute personne qui aurait regardé aurait vu que mon short ne bougeait pas comme un short devrait normalement le faire à ce rythme. Il s’enfonçait dans ma chatte.

Cela ne m’a pas aidée à être moins excitée. En fait, j’avais l’impression d’être en feu, je risquais de jouir rien qu’en montant les escaliers de pierre menant au parking, tellement toutes mes parties de princesse étaient surstimulées.

Et tandis que je jetais des coups d’œil nerveux sur les côtés, essayant d’évaluer si Coach C. avait remarqué tout cela, je me suis convaincue qu’il avait au moins une érection en berne à l’intérieur de son short kaki. Il y avait bien un paquet qui se baladait là-dedans, et ce paquet, comme je le voyais, grossissait.

Je me suis demandé combien de temps l’entraîneur nous avait observés sous les gradins avant de dire quelque chose.

Finalement, nous avons atteint le véhicule utilitaire sport de Coach, tout seul dans le coin le plus éloigné du terrain presque désert (il s’était garé sur trois places), et j’ai été très soulagée de me glisser sur le siège du passager avant et d’arrêter de marcher, bien que mon short soit remonté plus loin que la bienséance ne l’aurait dicté. Je n’ai pas osé essayer de l’ajuster.

Alors que Coach C. me demandait son chemin et s’engageait d’une main experte sur l’autoroute, j’ai jeté un coup d’œil sur ses genoux et j’ai vu que son paquet était plus gros que jamais, comme si le gars avait une sorte de lampe de poche militaire vendue par correspondance qui poussait sur le devant de son kaki. Je fixai le sommet et essayai de me convaincre que je regardais une petite indentation, comme la fossette de la fente de pisse au bout d’une bite.

“Ce type, c’est ton copain ?” a demandé le propriétaire de la fossette, et je me suis empressé de détourner le regard et de regarder par la fenêtre.

“C’est juste un ami”, ai-je répondu.

“Les amis, c’est super”, a dit Coach C., “mais il faut faire attention”.

Un bref silence s’est installé.

“As-tu un petit ami ?”

“Non, monsieur”, ai-je répondu en pensant, pas comme tu veux dire, je n’en ai pas.

“Vous sortez beaucoup ? Je veux dire, est-ce que vous sortez avec quelqu’un ?”

Et à partir de là, toutes ses questions, toute notre conversation, portaient essentiellement sur ma vie sociale – en fait, sur ma vie sexuelle, même s’il était trop poli (et trop intelligent) pour le dire explicitement. Cela semble plus effrayant, au moment où je l’écris, qu’il n’y paraissait à l’époque. J’étais touchée qu’il s’intéresse à moi, et je considérais cela comme un prolongement de la conversation plus sévère que j’avais eue sous les gradins.

De plus, j’étais excitée comme une chienne, et Coach aurait pu diriger ce putain de camion avec cette trique de cent yards dans son pantalon.

Alors j’ai commencé à avoir des idées.

J’ai commencé à me demander jusqu’où je pouvais pousser les choses, dans les vingt minutes environ qui restaient du trajet jusqu’à ma maison.

“Eh bien, Coach”, ai-je finalement dit, “je pense que j’essaie juste d’acquérir de l’expérience, de toutes les façons possibles. Avant d’aller à l’université, tu sais ? Si je me présente sur le campus de l’État ignorante, je veux dire, une bouseuse dont ils peuvent profiter, ils risquent de me mâcher et de me recracher. Je veux savoir ce que je fais.”

Et en disant tout cela, et plus encore, en adoptant une sorte de bravade de cool-chick, j’ai levé mes deux pieds chaussés de baskets et les ai reposés sur le siège devant moi, contre mes cuisses brûlantes, les genoux en l’air au-dessus du tableau de bord.

J’ai fait semblant que ma chaussure gauche, la plus proche de Coach C., avait besoin d’être refaite, alors pendant que je travaillais dessus, je me suis tortillée un peu pour que mon short remonte encore plus loin dans ma fente, exposant encore plus ma cuisse de son côté.

Au lieu de refaire la chaussure, je l’ai détachée et l’ai laissée tomber sur le sol, ne laissant que ma petite chaussette de cheville sur mon pied gauche. J’ai reposé ce pied sur le sol, mais j’ai gardé mon genou droit levé, et j’ai passé plus de temps à tripoter les lacets de ma chaussure droite, sachant que j’exposais encore plus qu’avant la jeune chair chaude de Mademoiselle Jean au regard de l’Entraîneur.

J’ai continué à jacasser, en tortillant toujours mon short un peu plus haut, un peu plus profond.

Le Coach s’était tu, et les gens nous dépassaient, car il ne roulait plus du tout à la vitesse autorisée.

J’ai fini avec la chaussure droite, et je l’ai fait tomber dans le plancher. Grisée par l’audace, j’ai détaché ma ceinture de sécurité, j’ai soulevé mon pied gauche et j’ai pivoté pour me retrouver dos à la portière du passager, les genoux en l’air. Je faisais face à l’entraîneur et à sa grosse bite sifflante, et lorsqu’il regardait dans ma direction – et oh oui, il regardait vraiment dans ma direction, et pas sur mon visage – il faisait face à l’entrejambe trempé de mon short de dauphine, qui était tellement remonté que le tissu était tendu sur les lèvres de ma chatte comme un maillot de bain.

Le camion s’est mis à sonner DING ! DING ! DING ! parce que ma ceinture de sécurité n’était pas attachée.

“Je suppose que ce que je veux dire, Coach”, ai-je dit à sa bite, “c’est que je ne suis pas aussi innocente que vous le pensez”.

“Euh, Jean”, a dit l’entraîneur C. à ma chatte, “tu dois remettre ta ceinture, chérie”.

“Bon sang”, ai-je répondu, “je ne suis même pas aussi innocente que Piano Boy le pense”.

Et j’ai glissé mes deux pieds chaussés sous sa cuisse droite, les orteils s’agitant contre sa jambe poilue comme si j’essayais de les réchauffer.

“Oh, Jésus”, a en quelque sorte chuchoté Coach C., alors qu’il faisait signe de tourner à droite et de quitter l’autoroute pour entrer dans le parking d’un de nos parcs locaux, qui était principalement composé de bois ombragés.

DING ! DING ! DING !

“Mais j’aime bien te parler”, ai-je poursuivi, en faisant glisser le gros orteil de mon pied droit, recouvert de chaussettes, le long de sa cuisse, du genou jusqu’à l’ourlet tendu de son short, puis au-delà, jusqu’à la chaleur tumescente de son entrejambe, qui, je le jure, s’est soulevée pour venir à ma rencontre.

“J’aime ça aussi”, ai-je dit en appuyant sur sa grosse bite avec mon petit pied.

“Putain de merde !” a-t-il gémi. “Petite salope en chaleur”.

À travers le short kaki et mes chaussettes en coton, sa bite était comme un tuyau chaud et lourd contre mon cou-de-pied, inflexible quand je faisais glisser mon pied de haut en bas. J’ai cru qu’elle allait me brûler, comme si je touchais un canon.

“J’en ai assez de la bite de garçon, coach”, lui ai-je dit. “Je veux une bite d’homme.

Coach C. a presque détruit la voiture en se garant sur un parking vide, sous les arbres au fond. Il n’a pas coupé le moteur – au cas où une fuite rapide serait nécessaire, peut-être – mais il a mis le camion en stationnement, désengagé la boucle de sa propre ceinture, qui a rebondi contre la portière avec un cliquetis, et a griffé le devant de son short comme un adolescent en rut sous les gradins.

“Chaque fois que tu veux la bite d’un homme, bébé”, a-t-il haleté en tirant sur la fermeture éclair, “tu n’as qu’à jouir à l’Entraîneur”.

Je jure qu’il a dit “jouir”, pas “venir”.

Et elle était là, jaillissant entre mes pieds, un magnifique mât de poils, tout veiné et circoncis, avec des pointes de rosée et des têtes de champignon. Plus tard, au cours de l’année scolaire, j’aurais l’occasion de mesurer sa longueur de toutes sortes de façons. Mais à ce moment-là, j’ai changé de position sur le siège, j’ai plongé sur lui et j’ai démontré l’expérience que j’avais revendiquée en aspirant la moitié de la bite de Coach dans ma bouche.

“Mmmmm !” Je fredonne.

“Ohhhhhhh”, halète-t-il.

J’ai fait osciller ma tête sur sa bouche d’incendie, prenant un centimètre de plus à chaque descente jusqu’à ce que je touche le fond, ses couilles poilues gonflant contre ma joue.

“Putain de merde !”, s’est-il écrié.

Il s’est redressé et m’a baisé la gorge.

“C’est si bon !” a-t-il gémi.

Je me suis retirée avec un souffle étouffé et humide, bavant sur lui, et j’ai dit : “J’ÉTAIS une pom-pom girl, tu sais.”

À cela, il s’est contenté de sourire et de grogner, et je me suis remise au travail avec sérieux, suçant en synchronisation avec ma main agitée qui glissait sur sa tige pleine de soupe.

Il a glissé sa grosse main droite à l’arrière de mon short et a commencé à remplir mes trous avec ses gros doigts de saucisse, les enfonçant alternativement dans mon cul et dans ma chatte.

Quand il a pincé mon clito, j’ai joui, sanglotant joyeusement dans ses couilles poilues pendant qu’il baisait mon visage d’un côté et que je baisais ses doigts de l’autre.

Finalement, il a commencé à me pincer le menton, comme s’il voulait me soulever de sa queue.

“Attention, bébé”, a-t-il haleté, “tu vas me faire jouir !”.

“Mmm-HMM”, ai-je dit, et j’ai repoussé sa main et l’ai avalé à nouveau, juste au moment où il a attrapé l’arrière de ma tête et a fait éclater sa couille dans ma gorge, puis a inondé ma bouche, puis a giclé sur mon visage alors que je me retirais, haletant, étouffant et riant.

Croyez-le ou non, après que nous nous soyons nettoyés suffisamment pour être à peu près présentables, il a passé le reste du trajet de retour à expliquer à quel point il avait eu tort de profiter de moi, que nous ne devions plus jamais recommencer, mais qu’il s’en souviendrait toujours comme d’un moment fort de sa vie, et ainsi de suite.

Quelques nuits plus tard, bien sûr, nous étions de retour dans le parc, et j’étais à califourchon sur lui sur le siège arrière du SUV, sa grosse bite écartant ma chatte si largement, ses grosses mains maillant mon cul, son visage barbouillé aboyant ma peau tandis qu’il suçait mes seins comme un bébé, et je me suis sentie comme une vraie pute et j’ai joui, et j’ai joui, et j’ai joui.

L’entraîneur voulait que je parle de façon ordurière, et c’est ce que j’ai fait. Je le fais encore, bande d’enculés.

Cela a duré quelques mois, jusqu’à la remise des diplômes. Nous n’avons rien dit à personne, bien sûr, et j’ai continué à voir mes autres amis. Après tout, Coach avait, disons, d’autres obligations, et tout notre temps était du temps volé.

Il est intéressant de noter que Piano Boy, qui nous avait réunis, Coach et moi, a gardé ses distances avec moi pour toujours. Je suppose qu’il avait peur que Coach lui botte les fesses s’il corrompait davantage mon innocence. Ça ne me dérangeait pas… et il n’avait pas tort, de toute façon. Pas tout à fait.

Quand j’ai obtenu mon diplôme, Coach et moi avons organisé notre propre fête de remise des diplômes à deux. Nous l’avons fait pendant que je portais ma casquette et ma toge. La casquette n’arrêtait pas de tomber. Ça ne m’a pas dérangé non plus.

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